Bazilio » 13 май 2013, 16:43
Именно этот трип я решил представить всеобщему вниманию ЦКП, в надежде получить регистрацию. Мухоморы пробовал в прошлом году, пару раз ел 3 сырые шляпки, пару раз из такого же колличества сушёных грибов заваривал "чай". Честно говоря, был разачарован, ибо мухоморы и DXM были теми немногими веществами, к которым я подошёл серьёзно, но грибной трип с такого колличества меня совсем не впечатлил. Было прочитано бесконечно много статей и трип-репортов про Мухомор на просторах рунета, до дыр зачитана книга "Мистерии Мухомора" Оларда Диксона... Но мои трипы скорее напоминали никотиновую интоксикацию на физическом уровне, и спутанное лихорадкой сознание на уровне психонавтики. На год я забыл про этот гриб.
Сентябрь задался солнечным, бабушки торгующие грибами напомнили о Мухоморе. Дозировку нужно повысить - думал я, - и тогда трип будет существенно отличаться. Стимуляции от малой дозы Мухомора я так и не прочувствовал, или же эта стимуляция разительно отличалась от амфетаминовой, дексовой на первом плато, ну и например от баклофеновой. Имея исключительно литературное представление о том, что меня может ждать, я отправился в лес.
9 красно-белых шляпок у меня в пакете - от мелких до блиноподобных, нечетное число, все как завещали шаманы. Высушил. К трипу готов. 13 сентября. 13 - число Смерти, духовного перерождения - думал я, похрустывая грибными чипсами, запивая это дело зелёным чаем. Да, полностью согласен с теми, кого радуют вкусовые качества этого гриба, это реально вкусно, даже в сыром виде. Ну что, трапеза подошла к концу, в животе штиль, собираюсь на прогулку в лес, благо всего час пути пешком - и я в глухой чаще. Долго колебался, предполагая, что могу потерять контроль, но решил, что дома всё обернётся ещё хуже.
Я на месте. Практически полностью хвойный лес, птички, солнышко... Ништяк. После употребления прошло больше часа, из рюкзака достал плед, постелил на всякий случай. Начинаются знакомые ощущения - снова тяжесть в теле, лихорадка мыслей, но всё это нарастает с каждой секундой. Лежать ВДРУГ перехотелось, шустро собираю своё ложе - вперёд! Куда? Не знаю, ноги несут меня сами, среди бесцветного водоворота мыслей проявляется сознание, инородное и жестокое, непоколебимое. Бешено стучит сердце, да, вот она стимуляция от мухомора! Тело одновременно налилось свинцом и загорелось жаждой деятельности. Подобно пьяному медведю я ломлюсь через кусты в никуда. Стоп. Вдруг реальность на несколько мгновений вернулась ко мне - куда я иду? Во мне 9 шляпок Мухомора, до этого я не превышал дозу из 3х. Вот так, сейчас ты поплатишься за свою жадность, чёртов наркоман, сейчас ты узнаешь что такое сила. Кто это был? Я сам? Или голос во мне? Или гриб?
Я понял, что мир изменился, вернее я перестал его замечать, теперь уже невесомое тело болтало как пьяного матроса во время шторма. Я пытался спастись, найти тропу домой, но Мухомор завладел мной. Я попытался сесть, упокоиться.
Что-то ослепительно розовое в темноте... Ближе... Становится ярче... И вот уже красное... На красном вспыхивают, как лунные кратеры белые точки... Ах, да это же мой мозг в темноте безумства, раскрашенный мухоморным колором... Что?!?!? Ужас захлестнул меня, попытался проснуться( спал ли я?), попытался избавиться от глюка( а глюк ли это был?), не получилось. Вместо этого вдалеке зазвучала удивительно гармоничная песня, на незнакомом языке. Она была всё ближе. Прекрасное жестоко, голос был подобен сладкому яду. Я не видел себя, но знал что я есть, я присутствую и существую где-то здесь (где?). Лес вокруг изменился, это был кошмарный сон какой-то цыганской сказки. Непроглядная ночь, огромный костер на поляне, цыгане поют и пляшут, качаются и о чём-то зловеще шепчутся деревья, повсюду растут мухоморы, оглушительно хохочут, брызгая кровью...
Ааааааааааааа!!!! С криком я просыпаюсь дома, но тут же просыпаюсь ещё раз, просыпаюсь на ходу, в каких-то кустах, вроде танцуя неизвестный никаким шаманам танец. Я не контролирую себя. Сознание норовит отключиться, в эти моменты я словно падаю в бесконечную бездну, вокруг какие-то голоса, духи, крики.... Полный бред, это становится невыносимо. Времени не существует. Существует только боль.
Ты можешь задать один вопрос. Что? Я поднимаю глаза. Это говорит цыганка, перед которой я вселяюсь в луже какого-то дерьма. Песни смолкли, костёр погас. Что спросить у этой женщины? Важность момента зашкаливала, но я снова проваливаюсь в пустоту. С немеющих губ срывается вопрос - а как жить дальше? Среди боли и грязи? Как? Я не верю в Бога, как жить, скажи? А ТЫ ПРОСТО ВЕРЬ В ЧУДЕСА... А что это? Что такое чудеса?
Вместо ответа я вдруг привожу в себя. В лесу. В реальности. Глубокая ночь. Я абсолютно голый, весь в синяках, царапинах, крови. Ни денег, ни телефона, ни рюкзака, ничего. Я фиг знает где, до утра плутал, еле выбрался на дорогу, попал таки домой. Добирался домой голый, по пути встретил человек 10. Стыд пиздец.
Дома рухнул спать. Мне снился сон, я на концерте Агаты Кристи, солист поёт песню "Они летят"
Если не закрыть вовремя глаза,
Можно посмотреть эти чудеса:
Где-то далеко, на краю Земли
Лепят облака в небе короли.
За просто так,
За просто так,
За не за деньги, не за флаг,
А просто очень интересно -
Как они себе летят?
Да просто так,
Да просто так,
Да им самим лететь Ништяк,
Они летят,
Они летят,
Они летят,
А мы никак.... А мы?
Но ещё больней из своей крови
Делать облака на краю земли,
И летят над ней стаи облаков,
Добрых королей голубая кровь.
Проснулся я с планом новой жизни в голове. Бросил бухать и курить табак, перестал торчать на катадолоне и почти каждый день курить гашиш. Прошёл полное обследовани, и понял, разве не чудеса - 4 года я почти ежедневно употребляю все подряд, а здоров как бык. 4 года я трачу деньги на вещества, не появляюсь дома, изменил своей девушке, а она любит меня, придирка, любит ЗА ПРОСТО ТАК, а не потому что я богатый или альфа самец... Я жил ради своей выгоды, теперь хочу семью, хочу дарить Чудеса своим близким.
ЦКП читаю года 4, но до мухоморного трипа относился скептически к психонавтике, можно сказать был классическим торчком. Теперь делаю упор на саморазвитие, самосовершенствование, с сентября не пил, не употреблял, иногда покуривал гаш, начинаю практиковать ОСы. Из Мухоморного трипа сделал вывод о том, что жизнь слишком коротка, чтобы прожить её не так, как хочется, не с теми людьми, не с теми ценностями.
Именно этот трип я решил представить всеобщему вниманию ЦКП, в надежде получить регистрацию. Мухоморы пробовал в прошлом году, пару раз ел 3 сырые шляпки, пару раз из такого же колличества сушёных грибов заваривал "чай". Честно говоря, был разачарован, ибо мухоморы и DXM были теми немногими веществами, к которым я подошёл серьёзно, но грибной трип с такого колличества меня совсем не впечатлил. Было прочитано бесконечно много статей и трип-репортов про Мухомор на просторах рунета, до дыр зачитана книга "Мистерии Мухомора" Оларда Диксона... Но мои трипы скорее напоминали никотиновую интоксикацию на физическом уровне, и спутанное лихорадкой сознание на уровне психонавтики. На год я забыл про этот гриб.
Сентябрь задался солнечным, бабушки торгующие грибами напомнили о Мухоморе. Дозировку нужно повысить - думал я, - и тогда трип будет существенно отличаться. Стимуляции от малой дозы Мухомора я так и не прочувствовал, или же эта стимуляция разительно отличалась от амфетаминовой, дексовой на первом плато, ну и например от баклофеновой. Имея исключительно литературное представление о том, что меня может ждать, я отправился в лес.
9 красно-белых шляпок у меня в пакете - от мелких до блиноподобных, нечетное число, все как завещали шаманы. Высушил. К трипу готов. 13 сентября. 13 - число Смерти, духовного перерождения - думал я, похрустывая грибными чипсами, запивая это дело зелёным чаем. Да, полностью согласен с теми, кого радуют вкусовые качества этого гриба, это реально вкусно, даже в сыром виде. Ну что, трапеза подошла к концу, в животе штиль, собираюсь на прогулку в лес, благо всего час пути пешком - и я в глухой чаще. Долго колебался, предполагая, что могу потерять контроль, но решил, что дома всё обернётся ещё хуже.
Я на месте. Практически полностью хвойный лес, птички, солнышко... Ништяк. После употребления прошло больше часа, из рюкзака достал плед, постелил на всякий случай. Начинаются знакомые ощущения - снова тяжесть в теле, лихорадка мыслей, но всё это нарастает с каждой секундой. Лежать ВДРУГ перехотелось, шустро собираю своё ложе - вперёд! Куда? Не знаю, ноги несут меня сами, среди бесцветного водоворота мыслей проявляется сознание, инородное и жестокое, непоколебимое. Бешено стучит сердце, да, вот она стимуляция от мухомора! Тело одновременно налилось свинцом и загорелось жаждой деятельности. Подобно пьяному медведю я ломлюсь через кусты в никуда. Стоп. Вдруг реальность на несколько мгновений вернулась ко мне - куда я иду? Во мне 9 шляпок Мухомора, до этого я не превышал дозу из 3х. Вот так, сейчас ты поплатишься за свою жадность, чёртов наркоман, сейчас ты узнаешь что такое сила. Кто это был? Я сам? Или голос во мне? Или гриб?
Я понял, что мир изменился, вернее я перестал его замечать, теперь уже невесомое тело болтало как пьяного матроса во время шторма. Я пытался спастись, найти тропу домой, но Мухомор завладел мной. Я попытался сесть, упокоиться.
Что-то ослепительно розовое в темноте... Ближе... Становится ярче... И вот уже красное... На красном вспыхивают, как лунные кратеры белые точки... Ах, да это же мой мозг в темноте безумства, раскрашенный мухоморным колором... Что?!?!? Ужас захлестнул меня, попытался проснуться( спал ли я?), попытался избавиться от глюка( а глюк ли это был?), не получилось. Вместо этого вдалеке зазвучала удивительно гармоничная песня, на незнакомом языке. Она была всё ближе. Прекрасное жестоко, голос был подобен сладкому яду. Я не видел себя, но знал что я есть, я присутствую и существую где-то здесь (где?). Лес вокруг изменился, это был кошмарный сон какой-то цыганской сказки. Непроглядная ночь, огромный костер на поляне, цыгане поют и пляшут, качаются и о чём-то зловеще шепчутся деревья, повсюду растут мухоморы, оглушительно хохочут, брызгая кровью...
Ааааааааааааа!!!! С криком я просыпаюсь дома, но тут же просыпаюсь ещё раз, просыпаюсь на ходу, в каких-то кустах, вроде танцуя неизвестный никаким шаманам танец. Я не контролирую себя. Сознание норовит отключиться, в эти моменты я словно падаю в бесконечную бездну, вокруг какие-то голоса, духи, крики.... Полный бред, это становится невыносимо. Времени не существует. Существует только боль.
Ты можешь задать один вопрос. Что? Я поднимаю глаза. Это говорит цыганка, перед которой я вселяюсь в луже какого-то дерьма. Песни смолкли, костёр погас. Что спросить у этой женщины? Важность момента зашкаливала, но я снова проваливаюсь в пустоту. С немеющих губ срывается вопрос - а как жить дальше? Среди боли и грязи? Как? Я не верю в Бога, как жить, скажи? А ТЫ ПРОСТО ВЕРЬ В ЧУДЕСА... А что это? Что такое чудеса?
Вместо ответа я вдруг привожу в себя. В лесу. В реальности. Глубокая ночь. Я абсолютно голый, весь в синяках, царапинах, крови. Ни денег, ни телефона, ни рюкзака, ничего. Я фиг знает где, до утра плутал, еле выбрался на дорогу, попал таки домой. Добирался домой голый, по пути встретил человек 10. Стыд пиздец.
Дома рухнул спать. Мне снился сон, я на концерте Агаты Кристи, солист поёт песню "Они летят"
Если не закрыть вовремя глаза,
Можно посмотреть эти чудеса:
Где-то далеко, на краю Земли
Лепят облака в небе короли.
За просто так,
За просто так,
За не за деньги, не за флаг,
А просто очень интересно -
Как они себе летят?
Да просто так,
Да просто так,
Да им самим лететь Ништяк,
Они летят,
Они летят,
Они летят,
А мы никак.... А мы?
Но ещё больней из своей крови
Делать облака на краю земли,
И летят над ней стаи облаков,
Добрых королей голубая кровь.
Проснулся я с планом новой жизни в голове. Бросил бухать и курить табак, перестал торчать на катадолоне и почти каждый день курить гашиш. Прошёл полное обследовани, и понял, разве не чудеса - 4 года я почти ежедневно употребляю все подряд, а здоров как бык. 4 года я трачу деньги на вещества, не появляюсь дома, изменил своей девушке, а она любит меня, придирка, любит ЗА ПРОСТО ТАК, а не потому что я богатый или альфа самец... Я жил ради своей выгоды, теперь хочу семью, хочу дарить Чудеса своим близким.
ЦКП читаю года 4, но до мухоморного трипа относился скептически к психонавтике, можно сказать был классическим торчком. Теперь делаю упор на саморазвитие, самосовершенствование, с сентября не пил, не употреблял, иногда покуривал гаш, начинаю практиковать ОСы. Из Мухоморного трипа сделал вывод о том, что жизнь слишком коротка, чтобы прожить её не так, как хочется, не с теми людьми, не с теми ценностями.
